Vazio...

Sempre tive essa vontade incontrolável de tirar uma casquinha.
Não, você não está me entendendo. Estou me referindo às capas dos machucados.
A vida toda foi assim: mal estava cicatrizando, eu ia lá e KRAW... arrancava a dita cuja.
E o sangue vertia. E surgia aquela pequena ardência, que sempre me pareceu mais psicológica do que propriamente física.
Foi quando eu resolvi ir ao analista, para tentar resolver essa problemática.

- O que você tem? Me conta...
- Eu arranco as cascas dos machucados. Mas só dos meus. Sempre procurei ser um sujeito controlado, à medida do possível...
- Você se considera nervoso?
- Posso matar aquela barata, doutor?
- Que barata?
- Não consigo ver baratas sem matar. Sempre fiz isso para a minha mãe...
- Ok, ok...fale mais, então...
- Da minha mãe?
- Não, de você mesmo...
- Uma vez eu tive uma namorada, mas ela me deixou porque eu arrancava as cascas dos meus próprios machucados...
- E por que você acha que foi essa a razão?
- O cara que encontrei embaixo da cama me contou...
- Ah... Fale mais!
- Da cama?
- Afinal, por que você se preocupa tanto com as cascas dos machucados?
- Porque são meus machucados, ué...E porque sai sangue; o meu sangue, ora bolas...
- Talvez então este seja um bom motivo para você parar de arrancar as cascas dos seus machucados...

E eu posso com isso?
Se eu não arrancasse cascas dos meus machucados, não teria motivo nenhum para procurar um analista, não teria perdido namoradas e ele, fatalmente, não estaria ganhando o meu dinheiro.
A gente passa por cada uma...


Mais informações, no decorrer do período...